La rouillée
Sur le mode de l'écriture automatique.
L'aube pointe son doigt
la cime rosit
ma langue à l'orée des mots
boule nervurée
le navire tend ses amarres
en vain
obstrue ma gorge
il n'est nul départ
la rouille mastique les couleurs
à fendre le cœur
les chaînes crissent au chant du loup
l'aile d'un mauvais présage
Les fenêtres du port en tremblent encore
le vieux marin une pipe d'écume
à la lèvre bleue
froisse l'ombre de sa blancheur méditative
- Des mots trop ordonnés - grommelle-t-il
L'imaginaire est clos.